NOËL MAMMAIRE
Lorsque l’on bosse en librairie spécialisée "Bandes dessinées", on est en contact avec de nombreux imaginaires. Ces imaginaires forment bientôt des Tout, avec leurs tendances, leurs évolutions et leurs regroupements. On constate vite des similitudes. Puis on apprend à déterminer les origines sociales ou historiques de ces similitudes.
Une des choses qui m’impressionne le plus chez les auteurs de ce digne pays qu’est le Japon, c’est leur façon d’assumer totalement leurs désirs et perversions. Petites filles, tentacules, les deux à la fois… Pas de limites. À côté, les fantasmes européens sont désespérément fades et banals. Notre érotisme se contente du vieux gangbang, de ce mythe de la femme qui aime surprenamment le sexe et du sado-maso.
Au japon, donc, le désir est rendu visible. Et une des choses qui saute le plus aux yeux du lecteur masculin averti que j’imagine être, ce sont les nichons. Les japonais sont fana de gros seins. Plus spécifiquement de gros seins naturels. Ça transpire bien au-delà de leur production érotique ! Aucune histoire pour adolescent ne peut échapper à son lot de mini-jupes, de tension sexuelle et de grosses poitrines. Certains auteurs se sont même spécialisés dans cette opulence bustière, cette hypertrophie mammaire naturelle.
On peut notamment citer Shouji Sato, dont toute la carrière est basée sur de gros nibards improbables dans des histoires non érotisés (Highschool of the dead : zombies/ Triage X : tueurs à gage)...
On peut aussi mentionner La paire et le sabre, une excellente série qui base son intrigue sur des techniques secrètes de réduction mammaire en plein japon féodal. L’héroïne de cette histoire aspire la poitrine de ses ennemies et l’absorbe, multipliant sa taille de bonnet à chaque fois, dans un monde qui octroie richesse et puissance aux femmes excessivement opulentes… C’est un peu la quintessence de leur vice pour les seins. Des seins, je le répète, totalement et illogiquement naturels. Tellement naturels qu’ils en deviennent extensibles et malléables à merci. Les lecteurs baignent dans cette incohérente physique de flambi qui en devient une simili norme.
Alors quand je vois une couverture comme celle-ci, d’un auteur espagnol en plus, qui prend totalement le contrepied de la vague dominante actuelle de tétasses, je le mets en avant. Mais oui ! Voilà un auteur non nippon qui assume ses fantasmes de seins siliconés. Bravo.
Le prisonnier des étoiles T2 est sorti en France en 1987. Je me souviens que dans les années 2000, les prothèses mammaires en silicone faisaient l’objet de nombreux débats de santé. On peut supputer alors que le pic de désir et de potentiel fashion du sein refait ait été atteint dans la décennie précédente. Alfonso Font est sûrement alors le produit de son époque, tout comme les auteurs japonais que j’ai cités précédemment. Mais tout de même. C’est fou cette dichotomie bustière. Et puis regardez-moi ce port de poitrine altier et fier. C’est une annonce en soit. C’est un auteur qui explique ce qu’il aime. Qui dessine ce qu’il aime. Et qui aime les seins refait.
La forme de la prothèse implique une saillie caractéristique du sein final et un positionnement dans l’espace différent. Il est notoire que le sein refait ne tombe pas de la même façon que le sein d’origine lorsque son propriétaire gît sur le dos. C’est la même idée qui me pousse à affirmer que Font aime cette chirurgie esthétique. La qualité des prothèses de l’époque ne permettait pas un camouflage parfait du sein refait, qui n’apparaissait donc pas comme naturel, trop sphérique. Font a donc utilisé cette imagerie imparfaite qui lui plaisait pour forger son héroïne. C’est tellement rétro et rafraîchissant dans cet océan mammaire informe et dégoulinant.
Enfin, à part ça, ce volume appelé Le dôme des plaisirs est en fait le tome 2 d’une série appelée Le Prisonnier des étoiles. C’est une histoire qui conclue la série, bien que l’auteur en eu sûrement voulu autrement. Il faudra juste accepter la possibilité qu'il n'y ait pas d'issue et que derrière un effet de suspens très répandu, il ne se cache que la fatalité de la vie. On peut très bien ne pas avoir lu le premier tome et tout de même saisir l’urgence de la situation des deux protagonistes spatiaux. Au pire, je suggèrerai bien de carrément nier l’existence de ce tome et d’envisager la lecture du Dôme comme celle d’un one–shot. Ça semble fonctionner. Ça rend l’apport de certaines informations assez abrupt mais un esprit ouvert ne peinera pas trop à les assimiler.
Je ne sais pas comment ni à quel point son style a évolué aux côtés de Carlos Giménez (avec lequel il a bossé quelques années en France avant le Prisonnier des étoiles) mais Font dessine plutôt bien de bout en bout (pour preuve sa maîtrise technique de la gravité d’une poitrine modifiée). En tout cas, il est aisé de faire le rapprochement avec son confrère-compatriote. Font est présent dans plusieurs recueils de Tex et d’Akemi. Si vous ressentez de la nostalgie à sa lecture, ça doit venir de là.
Le vocabulaire d’une époque révolu émaille bien le ballottement des deux personnages principaux. Au fur et à mesure que l’intrigue avance, on pourrait presque faire basculer le récit de science-fiction à aventure tant l’ambiance s’y prête, tant l’environnement sans incroyables fantaisies technologiques peut nous sembler convenablement actuel. Font dépeint un futur qui tombe en morceaux. Un futur qui n’a pas réussi à être rutilant et à magnifier l’humanité. Un excitant mélange d’Hombre et de Valérian.