Par Stéphane, pour Vlad.
Un jour on coupe le cordon, un jour on coupe le ruban. Triste vie.
Anecdotiques,c'est certain, les carnets de Mœbius sont néanmoins loin d'être dénués d'intérêt. Ils s'insèrent à point nommé dans une démarche cohérente, celle d'un artiste massif, testeur fou de formes et inventeur d'un univers en béton armé,à la fin de son parcours et à l'heure du bilan.
C’est un immense raout bordélique où l'auteur, ses multiples alter ego, ses personnages et même l'actualité s'entremêlent en un récit qui, faute de mieux, se rapproche du journal intime. Mais le plus plaisant, même pour le fan, ne se trouve pourtant pas dans ce mausolée artistique érigé en avance.
Le désert B., lieu d’errance que Mœbius emprunte à Moïse, a bien des velléités de musée en devenir, mais il ne se fige pas pour autant. Au contraire, c'est le panache, la liberté créatrice avec laquelle il n'a jamais cessé de jouer, et la distance qui conduisent la lecture. Autant dire la jeunesse d'esprit, vivacité étincelante qui cohabite mal avec le corps maladroit du vieil homme (dessin) ; l'impossibilité de leur réunion est, finalement, le cœur de l'ouvrage.
Pour la première fois, lorsque pépé Mœbius ose ressortir au pimpant Gir l'éternel poncif de sa multiple personnalité, la boutade n'a plus cette teinte égotique des interviews accordées à Numa Sadoul. Elle illustre désormais l'âge qui ronge, les rêves inassouvis, et l'idée du temps passé. Un temps, implacablement, non mœbusien.
